Il répare.
De la suie dans les mains.
Il répare, encore et encore.
Du bout des doigts, son passé.
De la mécanique, seulement.
Des entailles, des plaies et des écorchures.
Rien que ça, demande-t-elle ?
Rien que ça, insiste-t-elle ?
Il continue sans lever la tête.
La suie ne s’en ira pas.
Il n’y arrivera pas.
Elle le regarde, déçue.
Elle soupire en jetant son regard au loin.
Au loin mais tout près de lui.
Un regard qui fuit et qui demeure pourtant.
Partir sans bouger.
Combien de temps leur reste-t-il ?
Il ne va pas y arriver.
Elle le sait maintenant.
Elle a un peu pitié.
Toute cette suie, pour rien.
Il va pleurer, peut-être.
Est-ce ça qui la retient ?
Est-ce ça ou des reliquats d’amour ?
Son regard ne revient pas, il la précède.
Elle est partie.
Il répare mais ne sait plus quoi exactement.
Il répare et il n’a même pas vu qu’elle n’était plus là.
Créez votre propre site internet avec Webador