La rage

Quand la plume entre les mains

Est lourde et assassine

A travers des mots de fiels

Qui songent à brûler les exils

C’est comme tout le désert

Qui rage après la pluie

C’est une errance sans fin

Sur des mots en enfilade

Dont le sens ne serait qu’un cri

Des mirages à l’image du déni

Des illusions qui habillent des vérités

La plume n’est jamais hésitante

Quand on s’en sert comme une gifle

Ce sont des phrases sans fond

Et remplies pourtant

D’un débit assourdissant

Un fracas immature de colère

C’est la tempête qui emporte

Le beau et le bon

Le sensé et la raison

Et à la fin

C’est la page blanche qui rêve

De ne plus être noircie